【 意念雪茄 】
黑暗中雪茄的红光有节奏地一明一灭，和窗外高楼上一灭一明的红灯各唱各的午夜小调。
红光亮起的瞬间，可以看见烟云的局部。凝结在空气里的动态的气体雕塑。映着火光，香气扑鼻。
他最好是裸体的，天真的放纵着身体，雪茄是唯一的文明道具，足以蔽体。
他是不存在的，在此刻。或许未来的某个时间，他会出现在这个空间。然而此刻，他是不存在的。
存在的是我。我化作那团凝结的气体雕塑，在烟雾的里面看他所在的外面。或许我能看见一双黑白的饱满嘴唇，像老电影里 Orson Welles 的特写那样，微颤着，表达着难言的情绪。又或许我连嘴唇都看不见，只能看见一个宽厚的下巴，连微颤都表达不出的下巴。
这些都是我脑中的烟云，没有战争却密布的烟云，久久不散。
突然想起那幅著名的表达符号学内涵的画作《这不是一支烟斗》。画面上明明摆了一支婀娜的烟斗，下面却写了一句“这不是一支烟斗”。同样有一支巨大的雪茄在我头脑的烟云里，如齐柏林飞艇那样修长粗胖的雪茄，缓缓地在我头脑的烟云里悠悠地飞行。
——这不是一支雪茄。
那是一种依赖，一种慰藉，一种无法戒除的付着大额罪恶感代价的快感，我留给未来的自己的快感，当我老去。键盘上飞奔的这双手没有多少皱纹，修长而灵活。雪茄不需要修长的手指，更不需要这些手指灵活。如果可以，雪茄应该是浮空的，飘浮在离唇不远的烟云里。手，已经不再重要。
镜子里的我二十三岁，留着胡子，不抽雪茄。虽然在头脑中，这庞然大物从未从指间消失过。我的心不能忍受片刻的荒凉，我需要这样一支蕴含着滚烫温度的雪茄，暗暗地燃烧着什么，弄出阵阵烟云来。虽然，我也向往着荒凉。
路越走越荒凉，可似乎还没有看到尽头。
为了某一页某一段开头的这一句话买了整本小说来读，时断时续。一如我那一堆多少染指却迟迟未竟的案头枕边书。有了这一句话，足以证明这是本好读的小说。因为它既不在开头，又不在结尾，而在中间，在路上。
这一路上，他们和她们在各自心中的风景里，走着；趴在各自的键盘上，写着。
有人以难度系数未知的假动作辞职
有人坚持要做万白丛中一点黑
有人在展会现场眼眶湿润，想着是不是也会有一天冲上台去
有人在初夏的法国小城 sainte marie de la mer （海边的圣玛丽亚）开心地傻笑
有人在四月的船头心动神摇梦回铁达尼，
有人痛斥自己的“挥光岁月”，要恢复清醒，下决心做回捂紧皮夹子的好小囡
那是他们的，她们的段落，一片片落下了，秋天也就快过去了。
开始拒绝“善良而安全的小情绪”，因为，秋天都快过去了，冬天是个残酷的白色舞台。哪怕城里不会下雪，哪怕人们依然五颜六色，巨大的白色舞台还是从地下缓缓地不知不觉地升起来。每个人有自己的台词，可以念，可以不念。有人只是念念台词，有人却想着用台词把观众撕成碎片。这一幕幕都发生在白色的帷幕里，在严冬结成静态的浮世绘，在春天化作溪流，一路流淌，不再悲伤，也不快乐，只是顺流而下，自然地流淌。我和你，和他，和她，都会到达结局的彼岸。
我是生在冬天的孩子。冰冷才是我的本性，我并没有多少感性的温存。我是白的反面，雪茄的忠仆或善主。烟云之外，太多的疆土需要冻结，义不容辞。
秋天，忙碌的秋天。Liz来了，Liz走了。我对她说，我凌晨五点到家，我开始溺听Jazz，我开始我开始我开始……走的时候她说，We don't say "goodbye", we say "see you soon".
那个下午，一个人在安静的街巷里走了很久。抽着意念里的雪茄，空气里全是那种味道。
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