【 失语夜 】
船头咸腥的海风穿透人体五脏六腑之间的缝隙，发出呼呼的声响
如果可以，请肢解我，海风啊
话语失去意义
天籁的无调性音响有意无意地把分散的肢体相拼接
化作闪亮的原始粒子
飘散在海面
让水母吸收进有毒的触手
随着海面的泡沫起起伏伏
人体已肢解
灵魂投宿到新的躯壳，继续自然的吟诵
嗯嗯啊啊
咦咦呜呜
电话的这一头：我的主人公在小说里活不下去了，要怎么办才好
电话的另一头：她离开了这么久，却始终没有把高跟鞋从我心里拿走
电话的某一头：乖……
电话被一只手挂上。
红衣的女子在电话旁哭泣。
C'est la voix humaine
爵士小号一声悲鸣。天亮了。
无处排解的情绪慢慢变成血液里的酒精
镜子里的我，有一些陌生
【 你，抽烟吗 】
在理发店的卧椅上躺下，始终被我仰视的洗头小姐微笑着问：你，抽烟吗？
传照片给聊天软件另一端素未谋面的网友，回复的第一句消息：你，抽烟吗？
不管是陌生的手带领温热的水流走过我的头发，还是在光亮的屏幕前通过虚拟的窗口对没有四季的 Cyber Space 发呆，他们都问我同样的问题：你抽烟吗？
——你，抽烟吗？
这问题就和我迷恋 Hotel Dusk: Room 215 里不断闪动的速描主人公一样，无法称量。烟是指间唇边的小小玩物，裹挟着有待点燃的情绪，暗藏着慢性而微量的死亡体验，在某个时刻升腾起来，烟消云散。小说和电影里，烟扮演过太多角色，主演情绪化的时刻。多愁善感的人类需要从指间延伸出去点什么，把多余的情绪发泄掉。最好是烧掉。
——我会，但平时不抽。
或许有些时候应该相信直觉。有些人就是能捕捉到你脸上不请自来的意念的痕迹。可为什么轮到我，偏偏是烟？
其实他们也没错。我抽着意念里的烟。和自己相处的时候，抽得尤其凶。能把捉摸不定的虚无具化的人或物，总是具有神秘的力量。我不抽烟，却总给人这样的错觉，看来我给人的印象过于抽象，需要来根烟，才更具体？
那天在电玩店里买我的第二台黑色NDSL。出门时阴沉的黄昏已被雨中的夜色覆盖。门口有个躲雨的胖子看了我一眼，问我有没有火。我说：“不好意思，我不抽烟。”
那一刻我多么希望，手中黑色的触控笔化为一根雪白的卷烟，两个陌生的男人在雨幕边上抽两口烟，聊着点什么……
胖子看了我一眼，走开了。
Labels: Hotel Dusk, 日志, 烟
